16 janvier 2009
La bourde du chaînon
Laurent Houtan a marché sur ses mains. Il a roulé, a cherché à comprendre, s’est relevé et s’est repris les doigts dans ses pieds. Déjà une vingtaine de mètres parcourus en « roulé-boulé »… Laurent sera à l’heure au boulot.
Louis Stiti se dandine sur la piste de danse. Il sautille, frétille, trépigne, bousculerait si la foule ne s’était écartée. Sa poitrine est gonflée de fierté, bien cachée par sa forte pilosité, et tel un ballon chargé d’hélium, s’envole à la Nijinski… Louis est le roi de la fête.
Igor Rille écarte de ses puissantes mains la foule menaçante. Ils sont des centaines, il est unique. La personnalité escortée se sent rassurée malgré le déséquilibre apparent des forces mis en opposition, pourtant tout se déroulera dans le calme imposé… Igor ne se bat jamais.
Thibaut Nobo se lave le phallus dans un évier inconnu. Il a décidé depuis longtemps de ne se souvenir que des éviers et pas de leurs propriétaires, hommes ou femmes. Il envisage même, depuis quelques jours, de n’avoir des relations sexuelles qu’avec la faïence… Thibaut rêve de devenir plombier.
Lucas Pussin s’est échappé hier soir. Sa petite taille qui a fait son succès et son malheur lui aura, au moins, permit de traverser les barreaux de sa geôle avec peu de difficultés. Maintenant, le cirque est aussi flou derrière lui que son avenir l’est devant… Lucas deviendra président de la république.
Eugène Persistant est toujours là, présent, fidèle au poste. On le croit mort depuis longtemps et on le croise, un jour, devant un miroir à nous singer de toutes nos grimaces. Nous rions de ces images aperçues furtivement, nous nous moquons même, pourtant… Eugène n’est pas le reflet.
Mon Père s’est appelé Darwin, il s’est sauvé un jour alors que je pensais l’avoir bien attaché. Un chaînon manquant n’a pas permit à la laisse de faire son travail. Je me ronge les doigts de pieds en attendant son retour, tout en surveillant l’évolution de l’herpès… Darwin avait-il tout compris ?
09 janvier 2009
Psychiatrie niveau 4
Je me souviens de ce temps uniforme dans lequel le pouvoir se dessinait avec des barrettes, le respect s’imposait avec des ornements aux manches, aux cols, aux couvre-chefs.
Je me rappelle ces longueurs nocturnes parées de pièges aux rictus de charognards, où le moindre clignement d’œil était signe de faiblesse et se payait par liasses de corvées.
Je me remémore les piétinements acharnés qui laissaient des traces de gomme caoutchouteuse sur les neurones et un goût de charbon sur les molaires usées de trop de crispations.
Je vomis les images panoramiques de ces missions aux manœuvres douteuses, habillées de neige parfumée de plâtre et dévêtues de toute forme de dignité par la promiscuité de l’autre.
J’exècre les grincements des sommiers auréolés de brumes parfumées aux macérations de bœufs cornus, que combat l’éclatement des semences qui n’en ont pourtant rien à foutre.
Je méprise de ce pas cette démarche cadencée que dansaient, aux rythmes tribaux, des phallus aux calots collés qui transformaient les différences en unicité unicellulaire et baveuse.
J’abomine l’engagement prodigué à voix rauque de cordes carcinomateuses qui appelle le conflit comme un canard qui exige sa blanche canne en vue de voler dans les plumes.
Je maudis ces comptables aux synapses grippés par des interférences de bactéries souffrants d’alzheimer qui oublient toujours le chiffre suivant le deux et recommencent inlassablement.
Je déteste toujours l’autorité gratuite pourtant payée cash, l’ordre établi qui écroule les rangements, la hiérarchie égyptienne, l’odeur de cibles et de balles chauffées à blanc.
Je hais l’esprit qui croyait prendre, le mental orné de trous, le psychique qui ne reflète rien, le cerveau digne d’un fils de vache, toutes ces pièces démontées qui se marient en kaki.
Sinon, j’aime beaucoup les profiteroles.